(Byron)
Нет, я не Байрон - слаб и хил,
Не переплыть мне Дарданеллы
Среди мерцания светил,
А ведь пока что ноги целы.
Безумных предков длинный ряд
Мне генотип не изнурили,
И обо мне не говорят,
Что о покойном говорили.
Не пас народ и не спасал,
Не слыл за эталон поэта,
И про меня не написал
Великий Пушкин ни куплета.
Но я жалею горько только об одном,
Для счастья созданный, как для полета птица:
Ему приснился сон, не все там было сном,
А мне вот ни хрена подобного не снится.
