Его пресловутые бездны, кущи и купола.
Меня вот постоянно мурыжат на грязном вокзале,
Потом куда-то едешь в дурацком поезде - и все дела.
Поезд, похожий на теплушку, иногда - пересадка на ероплан,
Несерьезный, сделанный будто бы из фанеры.
Постоянно теряешь то документы, то чемодан.
Вероятно, это недостаток или отсутствие веры.
В городе из моих снов скучно и грязно.
Там есть река, но пляж замусорен, и серый песок.
Ходить по этому городу достаточно опасно.
С транспортом беда, и постоянно совершаешь ночной марш-бросок,
Который неизвестно чем обернется. А с утра на работу,
В здание, куда продираешься через какой-то подземный лаз.
На каждом шагу встречаются вязкие, агрессивные идиоты
И очень мало что радует сердце, ухо и глаз.
Хотя, бывает. Например, там удивительные красные скалы.
Нефункциональные. Ни для чего. Просто торчат меж домов.
А иногда встречаешься с хорошими людьми, которых не стало.
Возможность такого общения очень красит мир наших снов.
Но душно, душно. Много хуже, чем на самом деле.
Почему же тогда "сон" и "мечта" - одно слово, dream?
А вдруг - наоборот, то, что мы здесь ворочаемся в постели,
Лишь снится нам там, где на самом деле мы в это время спим?