Небольшой европейский городок, в котором заправляют две соперничающие молодежные банды. Я - в одной из них, что-то вроде советника Шефа или начальника штаба (планирование операций, чуть более сложных, чем банальные драки с поножовщиной). Возраст - по ощущениям, двадцать с небольшим (реальный возраст на момент сна - существенно больше). Власть - вынужденно мирится с неизбежным злом, а, отчасти, просто куплена (как припоминаю, в мои обязанности входят также контакты с мэрией). И вот, после очередного особенно кровавого столкновения обе банды приходят к выводу, что дальше так нельзя, при посредничестве мэрии проходят переговоры и готовится перемирие. Я - искренний сторонник мира между бандами и активно вовлечен в переговоры.
Формальное заключение перемирия, переходящее в празднование, происходит в ресторане, где-то в парке. Почему-то во сне очень подробно показан этот парк, аллеи, деревья, цветы... Могу описать в мельчайших деталях, но так и не понял, зачем это всё. В ресторане - ведущие бандиты с обеих сторон, представители мэрии, больше никого. Я произношу речь, которая очень нравится всем присутствующим. Мэр (или его представитель?) берет меня под локоток после речи, отводит к своему столу, говорит всякие приятные слова. Я очень доволен проделанной работой, в голове - неясные, но волнующие мысли о новой жизни. Всё впереди... Нужно подумать о реальной профессии...
Постепенно, из разговоров за мэрским столом, до меня доходит - всё это грандиозная провокация, соперничающая банда договорилась с властью, и нас всех просто перережут сразу после ресторана. Это не говорится прямо, это - результат умозаключения, и я испытываю гордость от своей проницательности. Дальше - сложная психологическая конструкция: "они" понимают, что я понял, и, почти в открытую, при мне, начинают обсуждать: надо же, какой толковый молодой человек. Надо бы обратить на него внимание, у него могло бы быть блестящее будущее, но, к сожалению... Я понимаю, что к своим мне уже не вернуться, не предупредить, ничего. Мне говорят: спасибо за прекрасную речь, и вообще - спасибо... нам кажется, вам пора домой. Я выхожу из ресторана. Раннее утро, часов пять, или четыре, наверно, только начинает светать. Роса... Птички поют... Я прекрасно понимаю, что вряд ли доживу до восхода, но при этом испытываю огромный душевный подъем - мол, мы ещё посмотрим. В кармане нож. Почему-то есть уверенность, что стрелять не будут. Просыпаюсь.