Луна над голым полем, ни былинки.
О, поле, поле... как там, блин, у Глинки...
Там все-таки - забвения травой.
То ласточкой Афина, то совой,
То брачный пир, то пышные поминки,
А помер - чтоб ни маковой росинки,
И всех вопрос испортил половой.
Куда ни плюнешь - яйца, ноги, руки,
А кожу драть - на то есть бог науки,
А печень поклевать - пришлют орла.
Кого-то бьют эринии плетями,
Кого-то супом угостят с дитями,
И колесницы волокут тела.
