Б.Брехт

Война удачей переменной
Сто лет продержится вполне,
Хоть человек обыкновенный
Не видит радости в войне.
Он жрет дерьмо, одет он худо,
Он палачам своим смешон,
Но он надеется на чудо,
Пока поход не завершен.
Эй, христиане! Тает лед,
Спят мертвецы в могильной мгле.
Вставайте! Всем пора в поход,
Кто жив и дышит на земле.