Чебурек... Чурка... Чучмек... Чебурашка? Нет там такого.
Ты, брат, прямо как жопа, которая есть, но нет для нее слова.
Дождь, и уши растут под дождем, как некие диковинные грибы.
В этом кукольном городе, в этом мире побежденного Карабаса,
Где отбывают вечность те, кто не заслужил сковородки и огня,
Постоянно происходит совершенно не по-детски взрослая фигня,
Не хватает лишь драматического кружка имени Умслопогаса.
Все в добровольное общество содействия зелености и плоскоте.
Срочно учимся петь крокодильими голосами и играть на гармошке.
Выросшим на кильке в томате и на венгерском зеленом горошке
Рай не только с милым в шалаше, но и вообще практически везде.
Волшебник раздает эскимо из голубого вертолета, какого еще рожна?
Необеспечено словом, но привольно, как жизнь Чебурашки или жопы.
И с тех пор все тянутся предо мною кривые, глухие, окольные тропы,
Из которых, как ни старайся, к океану смерти не выведет ни одна.