Мудрецам вопреки, врут сказители и рифмоплеты,
Что есть выход отсюда, с поверхности круглой Земли.
Улетают порой по Прямому Пути самолеты,
Уплывают порой по Прямому Пути корабли.
То ли милость богов, то ли квантовой метрики пена,
То ли злая судьба, то ли праведной жизни итог,
Но уходит в ничто, превращается в дым Ойкумена,
Вырастает из хаоса пятен небесный чертог.
И сквозь тусклую плоть, плоть хрусталика и роговицы,
Льется Истинный Свет, выжигая сетчатку дотла.
Этот мир не для глаз. Не глазами смотрели провидцы.
Да и музыка сфер - не для слуха. Такие дела.