Облезлый бархат, заскорузлость позолоты.
Гуляют купчики из Черезпеньколоды.
Все тот же сон - айфонь тут, не айфонь.
Они и вправду любят красоту
Своими душами ночных стегоцефалов.
Моча и плесень подтекающих подвалов
Претворены в хрустальную мечту.
Весь мир - театр, а люди - инвентарь.
Вот кто актеры, в это лучше не вдаваться.
Плевать на все, сейчас мечта начнет сбываться
И всех укроет вечность, как янтарь.